El club de los diferentes...

 Estamos hechos de otra pasta, aunque no vendamos ni un maldito libro, aunque todo lo que plasmemos no sea más que parte de una cita gratuita con el psicoanalista interno de nuestra propia mente al objeto de deshacernos de puro descontento y decepción, transformados en templanza y armonía.

Otros prefieren el puenting. Yo, las letras...

Sentimos más, somos más pasionales, amamos más (y mejor) siempre y cuando así nos lo permitan;nos desgarramos, nos reconstruimos y volvemos nuevamente al agujero para después salir una vez más de nuestra fría madriguera en busca del Sol que más nos caliente.

Somos bipolares de la prosa y el verso : No tenemos remedio.Lo único que poseemos o que,más bien,nos posee,es una tremenda ansia por todo : Queremos el cielo y el infierno,el azúcar y la sal,la cura y la herida;polvos cósmicos y amor a raudales,carcajadas a lagrima viva y,que de tanto llorar, terminemos riéndonos.

Para más inri ,morimos de tiempo : No tenemos paciencia,queremos arder como fabulosos cohetes.

Todos.

Sin excepción.

Estamos muertos de ganas y de cansancio.

Deseamos que todo el que nos rodea sea también capaz de vernos como nosotros miramos al Mundo pero el resto no ve, no vive... simplemente subsisten en un planeta transparente del cual sólo nosotros podemos discernir cada uno de sus colores.

Fosforitos o tremendamente apagados...carece de importancia, pues tenemos el inusual don de captarlos y cuán afortunados nos sentimos por ello,a pesar de la desdicha que conlleva el no poder hacer ver a un ciego en la mayor parte de las ocasiones.

Es lo "maravilloso" que tienen nuestras vidas : Pertenecerás durante toda tu bendita o maldita existencia a un club realmente selecto, dentro del cual siempre sentirás que los demás, los de fuera, los que no son socios (La gran mayoría) alcanzan en la mejor de las situaciones a transcribir la puntita de todo lo que pasa por tu "privilegiada" mente y tienes para ofrecer a otros "escritores" tan raros y escasos como tú...